" Mon écriture pue . Pue commes les cages d'escaliers désaffectées où traînent sur le sol des seringues usagées qui ont servi à des êtres pas très clairs, des êtres intoxiqués par l'urban life . Murs jaunis par l'urine, vie salit par mon trafic . Des rêves de richesse élaborés tard le soir par des camés, condamnés à dealer, avec pour seul but s'en sortir . Sortir du ghetto, s'aérer, se cribler, puis replonger dans cette politique, et y rester jusqu'à se faire cueillir, tel est mon état d'esprit . Démarche chaloupée, accusant plus d'une centaine de kilos à la pesée pour 1m95, oeil abattu, les bras couverts de tatouages VATOS, t-shirt a l'éffigie de - Class of 1984 - , Queens, mon meilleur demandeur . Talons hauts, bas résilles, 90C, maquillage bas de gamme, cheveux péroxidés, Staten Island, ma plus bonne payeuse . Gamin paumé, déjà armé, non scolarisé, Nike Dunk aux pieds, inséré dans l'activité depuis 8 ans, Brooklyn, mon plus jeune client . Mère de famille noire, 2 gosses à charge, déjà 5 ans de taule à son compte, cherche à s'en sortir, The Bronx, j'espère pour elle, qu'elle ne viendra plus me voir . Le dernier, marche avec une béquille, bléssé lors d'une fusillade près de sa tour, chaîne en or gros calibre autour du coup , fourrure sur le dos à la même que son ami Snoop Dog, lui cherche à oublier, Manhattan, mon attrapeur le moins conforme . "